The Lucky Ones

 
Chers tous,

And dear Sandy, do you mind if I call you Sandy? After all, we're quite intimate now. 

D-1, Sunday. It all started quite anticlimactically. Or should I say anti-climate-ally? It was not love at first sight or, more appropriately in French, un coup de foudre! I knew you were coming, but I wasn't impressed. Your friend Irene had been quite a bust and I am a New Yorker now, I don't like to have my routine uprooted (by wind or otherwise). So the Sunday before your visit, I spent two hours rollerblading in Prospect Park with a friend. Living dangerously? Not really, it was open and full of locals, and I figured I could trust the New York City Department of Parks and Recreation. The golden autumn leaves that they had systematically pushed to the side of the tracks were swirling in the invigorating wind. My surroundings were beautiful and quite peaceful. When we heard the subways were closing at 7 pm, that's when I really started to panic... Who wants to be stuck in Park Slope of all places ? : ) (If you don't believe me, you can read Amy Sohn's Prospect Park West and Motherland...)

D-Day, Monday. I spent the day safe and sound in my apartment in the East Village. Didn't set a foot outside. Complained out loud that the latest issue of New York Magazine hadn't been delivered by the mailman that day. Kept checking regularly on civilization, a.k.a the deli and the pub across the street, that were still open. Interacted in an almost non-confrontational way with my roommate about people walking their dogs outside in the bad weather ("New Yorkers and their pets, seriously!"). I set camp in my cosy room (I call it my kingdom). It was bright and warm, and connected to the outside world (Facebook! Skype! Netflix!) until 8.30 pm... when the power went out.

I was so ready. At my disposal I had one rose-scented candle from a fancy store in Paris, and one non-rose-scented candle, also a gift. I had saved a box of matches from the Meatball Factory—even thought I don't smoke—smart move! I had recently showered, and even washed my hair. The dishes were done. In the fridge, I had three bottles of beer and at least four liters of OJ leftover from a brunch I had hosted a few days before (oh, and yes, water). In my pantry, instant coffee, non-instant coffee, foie gras and crackers : ) A mink coat in case I got cold (long story). Anti-mosquito spray (why not?). My iPhone was fully charged. Contrary to when Irene hit, the laundromat across our building was closed so I didn't get a chance to do laundry that day. But five clean pairs of underwear should be more than enough, right? Most importantly, I had watched all two seasons of The Walking Dead on Netflix, so I had gathered a few tips on how to survive a blackout (with or without zombies hanging out in the woods). This is also a good time to mention how grateful I am to my parents who took us camping almost every summer with my brother when we were young.

I found my roommate frantic in his capharnaum of a room, holding a candle, looking for the flashlight I mentioned he should pull out five hours earlier. I decided to take charge and set up our new headquarters in the living-room. From the windows facing Second Avenue I could see that the rain and the wind were having a private party. The only source of light was from the police cars patrolling around my block to make sure no looting would happen. I couldn't even read a book because, although my roommate had lit a few more candles from his own stash, I am not Montesquieu. I usually don't feel like talking to my roommate... which maybe you can empathize with if I tell you that his stash of candles that I was just referring to dates back to when I got home after a long day at work and our apartment (but our apartment only!) had no power. He had "forgotten" to pay the electricity bill. For weeks and weeks, apparently. Con Edison restored our power after 12 hours and ever since then I had held a grudge. But this was going to be a long night, I had to talk to my roommate.

Other strange things happened:
-My iPhone was still working, magic, magic! 
-The New York Times had an online article that included the following quote: "The Oyster Creek Nuclear Power Station declared an alert, the second lowest on the four-step emergency scale established by the Nuclear Regulatory Commission". Reassuring, right?
-The New York Times also had an online article about "A fiery explosion at a 14th Street substation which left roughly 250,000 customers without power." So that's why!  
-Some ghostly figures were walking down the streets with flashlights. 
-We still had water—hot water even!—running and gas. So I made pasta for myself but ate in the same room as my roommate, which I never ever do.
-People I didn't expect to hear from texted me. My best friend didn't text me back. 
-I stayed up longer than I regularly do when I have so many more options to entertain myself. 

At 2 am my phone indicated "no service", something that usually only happens when you are in the subway, underground. I went to bed to the lullaby of the police sirens. I had a dream that the power had been restored. 

Day 2, Tuesday. I woke up early and checked my bedside lamp and cellphone. Nothing and nothing. I woke up again later and made some coffee without using the microwave (yes, don't judge)... My roommate had been outside, far enough (one block to be precise) to bring back some fresh news, batteries and two flashlights. Mine, decorated with a leopard print, was going to allow me to get out of our apartment into the pitch dark hallway without fear of breaking a leg or being attacked. We were making some progress here. The biggest update was that Mayor Bloomberg was scheduled to speak at 11 am. Unfortunately, I had thrown out my almost properly functioning battery-powered radio a long time ago, but our neighbors, who I had never spoken to before, invited us to gather around a vintage boombox from the 1980s. 

Their apartment was like Ali Baba's cave. Even in full daylight, you could barely see anything, piles and piles of... gold (just kidding, books) were blocking the view from Second Avenue. Our host, a self-proclaimed recovered hippie, introduced us to his daughter, and his tenant (?), an Asian woman who probably is in a more complicated visa-situation than me. The walls of their apartment and my apartment touch, but this felt like a parallel universe in which my roommate saved the day (with some batteries), and my neighbor kept calling him a genius. Weird, but friendly. Just like in a World War II movie, we sat around the radio, rapt. Bloomberg made his speech in English first, then to my surprise started to switch to Spanish (people of America, why don't learn the official language of your country?) ! Anyway, it was nice to hear from the outside world, basically, nothing to worry about on our end, at this point it was just the beginning of the waiting-game. Electricity fairy? Brothers Lumière? Flash Gordon? Power Rangers? When were you going to visit us again ? 

Now I wanted the outside world to hear from me, so this time I entered into a scene from a 1970s New York movie and made a call from a pay-phone. Luckily, there are still lots of them in the East Village (but much less drug addicts), so I didn't even have to venture very far (we were still not supposed to go outside). There was not even a line of people waiting, however, it took me a while to figure out how to connect with France (yes I know it's 33, but it's not that easy!). I think my Mom was more puzzled to get a call from an unknown U.S. number than to hear my voice! After that I felt invincible and ready to tackle this impossible task I had put on the back burner forever: go through my pile of unread Time Out New York magazines : ) My roommate was brave (or should I say foolish?) enough to go for a walk as the night was falling. He came back a long time after dark and I was never so happy to see him. Not because I was worried about him, but because, do you realize how boring it is to sit in the dark by yourself with nothing to do? After another candle-lit dinner with my roommate ("I think this is the beginning of a beautiful friendship"), I went to bed to the lullaby of the police sirens. I had a dream that the power had been restored.

Day 3, Wednesday. I woke up not so early and checked my bedside lamp and my cellphone. Nothing and nothing. I made some coffee without using the microwave... You know the drill. It was time for an adventure, or to put it less emphatically, to go out for a walk uptown! My roommate, you know, the genius, had thought of checking the Chrysler building on Monday night (you can see it from our windows when you bend). So we knew there was power at 42nd Street. And Mayor Bloomberg had confirmed that the dark zone extended from the tip of the island to 39th Street (we live near 4th).

The city was sunny! It was the most beautiful sight, and it was so nice to be able to stretch our legs. A few trees were blocking the sidewalks, but the real danger was crossing the streets with no green or red lights. The cars were driving slowly (relatively speaking for New York drivers) and had never been so courteous to us, pedestrians. As promised, at 40th Street exactly, civilization was waiting for us. Good old New York that never sleeps. People were gathered around power outlets like famished animals, which seemed really over the top because you could also get electricity onward north, at 41st, 42nd, 43rd, 44th Street... etc! Finally my phone was working and I could see who had been emailing me during Sandy... who my true friends were! (No pressure here.) The contact I had most emails from was... my gym: "We are still open". "We are planning on opening tomorrow and will keep you posted". Silence. "We are closed!". "We are still closed". "You are invited to visit our locations uptown at no extra cost!"

I also called a bunch of friends who live uptown because I was craving company, but nobody answered. Really? So I settled into a Wells Fargo bank where I could sit down in one of their puffy chairs and recharge my iPhone. A woman came to me: "Hi, do you need assistance? —Me: "No." —The Woman: "Are you a Wells Fargo customer?" —Me: "No." —The Woman: "OK!"... She probably had seen my invisible badge, the one that said "I live in the dark zone and you better be extra nice to me!" And I was wearing it proudly! Even though I really really really couldn't complain, Sandy had been nothing but a minor disturbance to my everyday life, stepping in this part of Manhattan where it was all like nothing had happened, made me bizarrely vindictive. The one email that really brushed me off was from my other roommate. She had been stranded somewhere outside of Sandy's path and was asking us "Do you have any sense of how soon things in the city will be getting back to normal?" Come on lady, why don't you read the newspaper! I felt like a Second Class passenger on the Titanic, interacting with the First Class people (especially, the Upper East and West siders) who had no clue what I was going through. 

Thankfully, one of my friend was there to prove me wrong. After we met for coffee on 83th Street, almost as far as I could walk (my gym was closed but I wasn't letting my guard down), and had dinner in Marseille (the restaurant), he decided it would be a fun thing to do to voluntarily cross the line at 40th Street with me and enter the other side of the force! So we hopped into a cab to meet some friends who had had the great idea of inviting us to try one of the candle-lit bars that were open in the East Village. The taxi ride in pitch dark downtown Manhattan was quite memorable I must say. The driver wanted to drop us off at 14th Street, which would have been fine on any regular day but with no traffic lights to monitor that major intersection, I corrected him with insistence: "Sir you're stopping on the South side of 14th Street, right? The South side!!!"... I was not going to cross one of the busiest street of the city with only my little leopard flashlight to rely on!

We found our party much more easily than I expected (quick reminder: we were back to no cell reception at all) and started to venture all together towards St Marks Place, following the lead of my friend's lamp: it was much brighter than mine and so heavy that it could double as a mace. Perfect! Some people were gathered around a generator, charging their phones. Some restaurants were attempting to serve food: "Our special tonight is pizza, we also have pizza, and how about some pizza?" Conclusion: you don't need electricity to use a firewood oven.

We settled at a bar that was packed with locals and ordered some really cold beer (probably the best use of the free dry ice that the authorities had been distributing around the neighborhood!). We debated the theory that in nine months there would be a baby boom. I debated the theory that there could also be a peak in divorce rates. After all, it was my married friends' idea to go out tonight! They were probably getting tired of their evenings en tête-à-tête... I know I couldn't stand to spend that much more time with my roommate, which is why I was so excited for the following day. I had been able to get in touch with my best friend and she had invited me to escape the city and spend some time in the suburbs at her parents' house, which had been miraculously untouched by Sandy (they have lots of trees out there, believe me). We walked home under the stars, we could actually see them for once! I went to bed to the lullaby of the police sirens. I had a dream that the power had been restored.

Day 4, Thursday. After a few unproductive hours at my apartment (spent, among other things, scraping the candle wax off of the plates we would probably have to use again before the electricity went back on), I was ready to leave the Second Class. With a spring in my step I made my way uptown once again. I called my friend as soon as I reached 40th Street and we agreed to meet when she would be done with work. Yes, some people had to work! One of my friends' boss was actually being so obnoxious about it that, even though there was still no subway service, he had run all the way from Brooklyn to Midtown Manhattan to prove to his employees that, really, they had no excuse to stay at home!  

I had a few hours to kill so, you guessed it right, I settled into another Wells Fargo bank! Then I went for an aimless walk which happened to bring me to the corner of the Upper East Side where Ladurée had opened a boutique. I swear it was a coincidence! I decided to buy a little selection for my friend and her family who were going to host me that night. Extraordinary weather conditions call for extraordinary sweet indulgences! I knew their macarons were shipped directly from Paris so I dared to ask the sales person how fresh these were, considering airports/ports had been shut down because of the superstorm. Immediately, a man with a French accent jumped in, exclaiming "These are stored at an extremely controlled temperature!". I was relieved to find out that climate change hadn't affected the distribution of luxury French goods in Manhattan...

Me and my friend took a packed train from Grand Central to the suburbs (for free!). Contrary to Manhattan post-Sandy, the city where her parents live wasn't divided into two zones, but into a multitude of pockets of lightness and darkness. So after we got picked up at the station, we proceeded to drive to their house with every other traffic light not working. I didn't even noticed at first, I was just so happy to be there. It felt like I had been finally spotted by the Titanic rescue team. I was one of the lucky ones... 

Retrospective "The Lucky Ones": 

Gone with the Wind (Victor Fleming, 1939)

Grease (Randal Kleiser, 1978)

Groundhog Day (Harold Ramis, 1993)

Twister (Jan de Bont, 1996)

Titanic (James Cameron, 1997)

Bring it On (Peyton Reed, 2000)

Cast Away (Robert Zemeckis, 2000)

Panic Room (David Fincher, 2002)

The Day After Tomorrow (Roland Emmerich, 2004)

127 Hours (Danny Boyle, 2010)

Irene... really?

 Chers tous,

Irène: *** THE UPDATE!*** 

Je me lève tard ce matin, et ma première pensée est pour Irène. Je prends acte du silence et de la lumière vive qui passe à travers mes rideaux. Je me dirige immédiatement vers mon salon, car depuis ses fenêtres j’ai une vue imprenable sur mon quartier. 

Je suis prise de stupeur… Le Lavomatic est ouvert ! What !!! Les trottoirs sont secs et dégagés. Je vois des passants avec ou sans parapluies, comme si de rien n’était. La visite d’Irène dans le East Village, verdict : et bien ici on l'a sentie comme une grosse averse ! 

Quand je me suis couchée avec un temps pluvieux vers deux heures du matin hier soir (le but était de dormir pendant l’ouragan puisque, aux dernières nouvelles, le pic devait se faire sentir dimanche matin), le bar et le deli en face de chez moi étaient toujours ouverts ! J’aurais pu jouer au billard et acheter de la pâtée à chien en plein Irène si je le souhaitais ! 

Les vents n’ont jamais atteint une vitesse anormale ici et l'électricité a tenu bon. Donc si on imagine que je n’avais pas suivi les actualités, du tout du tout du tout ces derniers jours—du style je me bouche les oreilles "lalalala", et je ferme les yeux "aie, je me suis cognée"—je n’aurais jamais vu la différence entre Irène et un gros orage. 

Est-ce normal que je sois un peu déçue ce matin ? Bien sûr mon quartier n’est pas représentatif de toute la région Nord Est qui, elle, a bien souffert. Je vais tâcher d'en savoir plus, merci le New York Times qui a un réseau de reporters plus étendu que celui de ce blog : ) 

En tout cas, je suis vraiment soulagée... je vais pouvoir faire ma lessive aujourd’hui, pas de linge sale qui s'accumule ! Je ne doutais pas un instant que les commerces rouvriraient dès que possible, mais là ça tient du miracle ! Et sachant que peut-être je serai dispensée de me rendre au bureau lundi pour cause de remise en marche progressive des métros, je commence à la trouver plutôt accommodante Irène finalement!

Meet Irene: ou comment j’ai appris à ne plus m’en faire et à aimer l’ouragan

Pour des  nouvelles encore plus fraîches, c'est par ici!

Chers tous,

Si vous étiez coincés sur une île déserte pour deux à trois jours, qu’est-ce que vous emporteriez avec vous ?

Si je vous rappelle que Manhattan est considéré comme une island, vous devinez que je fais allusion à l’ouragan Irène qui va notamment s’abattre sur les cinq « boroughs » qui constituent New York City de samedi soir à dimanche soir, heure locale, et à ma condition de Robinson d’appartement pour tout le weekend. C’est rare sur ce blog mais, puisque je suis temporairement condamnée à l’immobilité presque complète,  je vais tenter de couvrir "en live" cet événement historique… La ville n’a pas vu un ouragan de cette ampleur depuis le siècle dernier  (parce que si je vous dis les années 80, tout de suite c’est moi percutant) !

Voir les photos sur la page Facebook de ce blog!

Irène fait bien sûr l’actualité depuis quelques jours, mais entre la conclusion de l’affaire DSK, le mariage de Kim Kardashian avec un joueur de la NBA, et le tremblement de terre qui a légèrement secoué New York, les esprits était bien occupés cette semaine. C’est sans doute pourquoi quand, vendredi matin, un des hobos (attention, à ne pas confondre avec bobos) de mon quartier annonce à qui veut bien l’entendre que la fin du monde est pour dans deux jours, cela me fait surtout penser aux premières pages de l’aventure de Tintin L’Etoile mystérieuse !

Toute la journée mes collègues ne parlent plus que d’Irène. Malgré un temps absolument magnifique, je commence à me sentir concernée. Les Américains ont l’habitude d’affronter des conditions climatiques extrêmes et, moi-même, avec mes divers séjours aux quatre coins des US, ainsi que trois années à New York, j’ai connu mon lot de tempêtes en tout genre, mais un ouragan, jamais ! Mayor Bloomberg joue la carte du « better be safe than sorry ». Personnellement, j’approuve. Et je trouverais ça beaucoup plus logique de nous donner la journée pour que l’on puisse se préparer à la visite d’Irène ! On pourrait travailler le dimanche de la maison, puisqu’on sera coincés de toute façon. Enfin cela fait longtemps que j’ai perdu espoir de convertir mes collègues au bon sens français. Quoiqu’il y en a un qui a tout compris… il passe sa journée de vendredi à la plage ! (Et puis tout le weekend au travail pour superviser les éventuels dégâts).

J’étends ma pause-déjeuner ensoleillée au maximum ce jour-là, mais j’ai hâte de pouvoir partir. I have stuff to do ! Je m’éclipse après l’annonce de la nouvelle que nous serons officiellement fermés au public à cause des conditions météorologiques, et après avoir modestement contribué à vider les frigos de notre cafétéria. Malheureusement, les cookies et brownies ne sont pas considérés comme des denrées qui se périment vite !  

Vendredi soir—nous sommes maintenant bientôt à H-24—je prends le métro pour rentrer chez moi et les haut-parleurs confirment ce que je sais déjà : les services de transports en commun ne seront plus assurés à partir de samedi midi. Il est bon de rappeler que les métros et bus de la ville passent de jour comme de nuit, sans interruption, et que les grèves sont ici quasiment inexistantes... 

Je dois faire un bref arrêt dans Hell’s Kitchen, un quartier plus animé que son nom l’indique, et chaque personne que je croise est chargée de sacs de courses et de packs de bières ! Je m’agite car il faut que je rejoigne mon quartier et que, moi aussi, je passe au supermarché. Je compte acheter le minimum pour être confortable (et pour pouvoir faire un gâteau, ça m’occupera !), puisqu’il est possible que l’électricité soit coupée ce weekend. En bonne Française, je n’aime pas jeter de la nourriture à la poubelle, et en toujours en bonne Française, mes placards sont déjà plein d’aliments de longue conservation qu’il est conseillé d’acheter. Les Américains sont très friands de lait, mais ici on ne trouve pas de briques en dehors du rayon frais, peut-être qu’Irène fera changer les mœurs dans ce domaine!

Ce soir-là, je suis censée voir des amis, mais nous devons annuler quand ils réalisent peu à peu que la situation sera plus inconvéniente que prévue. Ils habitent le Lower East Side, dans une des zones d’évacuation nouvellement définies par les autorités! Une fois chez moi, je vérifie immédiatement si je suis concernée, et à quel degré. Sur la carte publiée vendredi, on peut voir que certains endroits de la ville correspondent maintenant à des zones d’évacuation A, B, C… c’est-à-dire des zones menacées par l’ouragan, et par les inondations conséquentes, de façon plus ou moins inquiétante. Dans les low-lying neighborhoods (nouvelle expression que j’apprends au passage, et qui signifie quartiers situés bord de l’eau et proche ou en dessous du niveau de la mer), l’évacuation est obligatoire, et les pompiers sont envoyés frapper aux portes !

Mon appartement se situe à une avenue au-delà de la zone C, les vagues ne nous atteindront pas ! Non seulement je suis dans l’un des quartiers les plus vivants et les plus agréables à vivre de Manhattan, le East Village, mais je suis aussi assez éloignée des deux rivières pour ne pas avoir à quitter les lieux… le weekend ne devrait pas être si terrible ! Par curiosité, je regarde dans quelles zones se situent mes anciens appartements, pratiquement tous en zone C.

Il est temps pour moi d’aller au supermarché. En route je souris en constatant que les bars et restaurants sont bondés… c’est l’effervescence avant l’isolation forcée ! Les lampes de poche ont beau être en rupture de stock un peu partout, les étagères du Whole Foods (en temps normal, je suis une inconditionnelle de Trader Joes, je tiens à le préciser!) situé à deux pas de chez moi sont toujours pas mal fournies, à mon grand soulagement. C’est parler trop vite ! Une bonne centaine de personnes font la queue en serpent interminable, bien sagement, pour régler le contenu de leurs cadis remplis à ras bord. Il est hors de question que je me joigne à cette folie douce : armée de mes maigres provisions, je ruse et monte un étage pour rejoindre la caisse du rayon produits de beauté. C’est le désert, mais on ne peut pas y peser mes fruits et légumes, donc j’abandonne une partie de mon cargo et rentre chez moi vite fait bien fait.

Les New Yorkais sont « cool and collected », comme on dit ici. Surtout depuis le 11 Septembre, je dirais qu’on voit rarement des mouvements de panique irrationnels. Les habitants de la ville savent reconnaître le pire du moins pire, mais il y a quand même une certaine agitation collective qui se développe à cause d’Irène. C’est pourquoi je suis bien contente de pouvoir me décharger d’un peu de mon stress à la salle de sport. Le tapis de course est une machine assez pitoyable (cochons d’Inde, anyone ?), mais je n’ai jamais mal aux genoux quand je cours dessus, et la télé individuelle, combinée à la vue sur la piscine intérieure, fait passer le temps. D’ailleurs, pour la première fois depuis que je me suis inscrite dans ce club, je regarde la chaîne info !

Samedi matin, jour J,  je me lève à une heure raisonnable, 10h30, sachant que la ville retiendra son souffle officiellement à 12h avec les derniers métros. Mon premier réflexe est de jeter un coup d’œil par la fenêtre de mon salon qui donne sur l’une des avenues les plus passantes du East Village. Mon Lavomatic est fermé, damn it ! J’en appelle un autre qui se trouve un peu plus loin (et que je ne peux donc pas voir depuis ma fenêtre !) Le téléphone ne sonne pas dans le vide, mais la voix à l’autre bout du fil m’informe : « Je ferme maintenant ! » Mon deuxième réflexe est de jeter un coup d'œil au site du New York Times. L’inscription en ligne est devenue payante au-delà de vingt articles consultés par mois, cependant la couverture de l’ouragan est exceptionnellement en libre accès. A ce moment-là, la Caroline du Nord est touchée et New York continue à se préparer.

Je commence à être saisie par l’angoisse propre à celui ou celle qui est devenu(e) un(e) vrai(e) New Yorkais(e) : elle est liée au manque créé par l’habitude d’avoir toujours tout à disposition à tout heure du jour et de la nuit. La ville qui ne dort jamais vient d’être plongée dans un coma artificiel, et nous sommes tous à son chevet, légèrement désœuvrés. Après le petit-déjeuner, malgré mon côté hyper-prudente, je réalise qu’une marge de dix heure avant le début annoncé des hostilités doit être amplement suffisante pour que j’ose aller prendre l’air ! 

Le ciel est d’un gris plombé, et il fait une chaleur étouffante, ce n’est sans doute pas un hasard puisqu’Irène est une tempête tropicale. La présence d’autres gens de mon quartier dans la rue fait plaisir à voir. Il y a aussi des joggers que rien n’arrête et beaucoup de touristes hagards (forcément, quand on dort à l’hôtel, on n’a pas envie d’être cloîtré toute la journée !) Je réalise que c’est mon unique chance de me dégourdir les jambes ce weekend et me lance dans une bonne balade: East Village- Union Square- Flat Iron- West Village -Greenwich Village, back home !

C’est très intéressant de noter quels magasins sont fermés ou ouverts ce matin. Pas mal de restaurants sont prêts à vous accueillir, mais je ris tout bas en songeant à demain : pour la première fois de leur vie certains New Yorkais devront sans doute se faire à manger eux-mêmes, pas de eat out, take away, ou order in à disposition ! Mon exploration me laisse penser que les grosses chaînes ont misé sur la sécurité : elles annoncent la fermeture de leurs portes pour toute la journée de samedi et de dimanche. Lundi reste toujours à voir, puisqu’il est probable que les transports en commun ne soient pas fonctionnels d’ici-là (la meilleure des nouvelles officielles jusqu’à présent !) Par exemple, les petits cafés vous servent normalement, mais je suis passée devant un Starbucks fermé !!! En parlant de vert, la première boutique américaine Ladurée devait ouvrir aujourd’hui dans le Upper East Side, je me demande si la macarons-mania a été assez forte… Sinon, pour ceux qui préfèrent les biscotti, il y a une demi-heure de queue annoncée dans le Bon Marché italien de New York, j’ai nommé Eataly.

Ma théorie du « plus c’est grand, plus c’est probable que ce soit fermé » s’écroule quand je passe devant Forever 21 et son entrée béante. On est bien au pays du capitalisme à outrance. Business is business ! Je me demande quels employeurs ont délibérément ignoré le principe de précaution, sachant que je doute que les vendeurs de Forvever 21 habitent dans le même building à l’étage du dessus !

Les sans-abris quant à eux n’ont pas déserté les trottoirs. Où vont-ils se mettre au sec ? Des refuges ont été ouverts pour les New Yorkais vivants dans les zones à évacuer, mais je ne suis pas sure qu’ils accueillent le public habituel de la Salvation Army. Ou alors ce serait le mélange des genres ultime, les riches banquiers de Tribeca obligés de cohabiter avec les mendiants du lower Manhattan…

Lorsqu’il se remet à pleuvoir, je décide de rentrer home sweet home. Bilan de ma matinée de consommatrice compulsive : un café glace et des carottes et du céleri du marché de produits frais de Union Square (pas du céleri en branche comme il est plus courant aux US, mais une vraie racine de céleri qui ne se périmera pas avant un mois ou deux, voir plus, enfin espérons que l’hibernation forcée dure moins longtemps quand même !).

La journée de samedi a été marquée par quelques averses, mais au final c’est plutôt anticlimactic  (en VO, oh le jeu de mots !) Par contre, pendant ma promenade, j’ai croisé plein d’araignées géantes : certaines vitrines et fenêtres sont recouvertes de bandes adhésives qui forment des motifs Spidermaniens. Ma plus grande crainte à ce stade est que l’électricité soit coupée : tout ce qu’il me restera alors ce sera la lumière du jour, des glaçons, mon téléphone portable et ma radio à pile. 

Écrire cet article m’occupe bien, mais comme tous les gens qui ont des horaires de bureau, le weekend j’apprécie ma liberté de mouvement ! A la nuit tombée, la pluie commence à tomber non-stop et j’ai déjà envie de passer à autre chose, sachant que ma seule compagnie pour le weekend est mon coloc avec qui je ne suis jamais d’accord sur rien (un jour je vous raconterai ça peut-être !). Tu te ramènes Irène oui ou quoi! Là c’est quand tu veux ! 

Rétrospective "Meet Irene":
Singin' in the Rain (Stanley Donen and Gene Kelly, 1952)
Dr. Strangelove or: How I Learned to Stop Worrying and Love the Bomb (Stanley Kubrick, 1964)
The Ice Storm (Ang Lee, 1997)
 Me, Myself & Irene (Bobby Farrelly and Peter Farrelly, 2000)
The Perfect Storm (Wolfgang Petersen, 2000)

How to spot a fake hipster

Chers tous, 

Last week I published a post on this blog (in French) describing my disillusions with "A", a former American classmate of mine that, at first, I thought was different and interesting, but who turned out to be what I’m going to call a “fake hipster”. I met "A" back when I was an exchange student coming from France (obviously!) to the East Coast, and back when I was still fairly easily impressionable… "A" had blond curly hair that would fly in the wind when he was riding his bike on the campus main walk; he wore flannel shirts and vintage Tees, and he constantly carried an Olga camera dangling around his neck. In the world of hipsters, perfect score! But as I got to know "A" better, and with the help of my anthropology-student-best-friend-with-a sharp-eye-for-judging-character, I realized that "A" was a total fake! I have now been living in New York for three years, including in the East Village, a.k.a hipsterville, and I am well-aware that coming up with a decisive definition of the concept of the hipster is almost mission impossible. And too make things even more complicated, there is a very fine line between a hipster and a fake hipster. But let me try to give you a few hints that should help with not being fooled by another "A" coming your way! 

1. The fake hipster lives in Williamsburg… once upon a time the neighborhood of hipsterdom, now a place where apartment buildings look edgy only because an interior decorator made them look that way, and where French tourists go when they want to feel cool.

The hipster lives in a neighborhood that is still gentrification-free and comparable to the Bushwick of 2009, the Williamsburg of 2000, the Bowery of 1993, the Tribeca of 1984, the Soho of 1976, the Greenwich Village of 1952…

2. The fake hipster is pale and thin, he wears ridiculous glasses and a curly mustache… basically he looks like an Urban Outfitters sales person from 2011.

The hipster is pale and thin, he wears ridiculous glasses and a curly mustache… basically he looks like an eccentric clock salesman from the 1911s*.

3. The fake hipster buys polyester clothes for hundreds of dollars in vintage stores thinking it’s a good deal.

The hipster owns a sewing machine and knows how to transform her Midwesterner* aunt’s tablecloths from the 1980s into summer dresses.

4. The fake hipster wears a beard because his girlfriend got him “Dude No. 1 Beard Oil” for Christmas (price tag: 65 dollars for 25 mml)

The hipster wears a beard because he doesn’t need to shave every day.

5. The fake hipster follows a gluten free diet, not because of her allergies, but because it will make her look like an anorexic without actually being one.

The hipster is a vegan because she genuinely cares about cruelty towards animals, and the ban on foie gras is her new crusade.

6. The fake hipster would rather spend a small fortune on an organic fair-trade triple shot soy latte from a fancy coffee place than step foot into a Starbucks café… until he finds himself on a trip abroad realizing that the only place in the whole country where he can get his soy latte is at Starbucks.

The hipster makes coffee at home, and drinks it from a mug his girlfriend made for him in pottery class.

7. The fake hipster spends 300 dollars for a night at the Ace Hotel and feels that he's living like a woodsman.

The hipster spends 300 dollars on camping equipment and supplies for a week and feels that he's living like a woodsman.

8. The fake hipster learned to speak Spanish as a kid with his nanny from Puerto Rico.

The hipster learned to speak Spanish as a college kid back-packing in Latin America with some friends.

9. The fake hipster idolizes Vanessa Paradis because she is a French “bobo” and she is married to Johnny Depp, the multi-billion dollar pirate.

The hipster didn’t know who Vanessa Paradis was until he saw her reenact the finale of Dirty Dancing in The Heartbreaker.

10. The fake hipster knows all about the bands performing at The Coachella Music Festival every year.

The hipster knows all about The Vieilles Charrues Music Festival, and dreams of going every year.

11. The fake hipster doesn’t vote because all politicians are corrupt. He is a fake anarchist and an aspiring socialite.

The hipster votes even though he knows most politicians are corrupt. He is a true activist and an aspiring socialist.

12. The fake hipster buys art.

The hipster makes art.

See the difference?

This list can go on, leave your suggestions in the comments section or on the Marion en V.O Facebook page!

*Copyright: BR

*Copyright: JL

Recommended readings:

Why the Hipster Must Die from Time Out New York

Look at This Fucking Hipster Basher from the author of The Hipster Handbook
What Was the Hipster? from New York Magazine

The Trustafarians invade Williamsburg from The New York Times

In French:

Anti-héros : les hipsters sur Tracks de Arte

Blog Bobo de merde

For fun:

How to Throw a Hipster Wedding in 5 Easy Steps

Rétrospective “How to spot a fake hipster?”

Easy Rider (Dennis Hopper, 1969)

Reality Bites (Ben Stiller, 1994)

Fear and Loathing in Las Vegas (Terry Gilliam, 1998)

The Big Lebowski (Joel and Ethan Coen, 1998)

The Virgin Suicides (Sofia Coppola, 1999)

Almost Famous (Cameron Crowe, 2000)

Memento (Christopher Nolan, 2000)

Requiem for a Dream (Darren Aronofsky, 2000)

Bully (Larry Clark, 2001)
Donnie Darko (Richard Kelly, 2001)

The Royal Tenenbaums (Wes Anderson, 2001)        

Punch-Drunk Love (Paul Thomas Anderson, 2002)

Before Sunset (Richard Linklater, 2004)

Eternal Sunshine of the Spotless Mind (Michel Gondry, 2004)

Me and You and Everyone We Know (Miranda July, 2005)

A Tale of the Hipster

Chers tous,

Si je vous dis "bobo", vous me répondez... Pansement? Wrong! La bonne réponse est bourgeois-bohème bien-sûr! Le bobo ultime pourrait être incarné par le Parisien de la rue de Charonne (enfin côté Bastille, faut pas déconner non plus!), celui qui n'a de réellement rebelle que la mèche de cheveu, et qui arbore une tenue déjà froissée-trouée avant même d'avoir été jamais portée, nonchalamment accessoirisée par une clope au bec et, surtout, un café Starbucks à la main, puisque, vu de la France, la destination bobo par excellence est New York, New York! Et, indeed, le bourgeois-bohème parisien a tellement profité de la belle époque où l'euro était beaucoup plus fort que le dollar, il a tellement traîné ses guêtres made in Comptoir des Cotonniers le long de Bleeker Street, Prince Street, Orchard Street et Bedford Avenue que ça devait finir par arriver... le bobo a réussi à s'inviter dans les pages du prestigieux New York Magazine, l'hebdo qui décrypte toutes les tendances politiques, économiques et culturelles de la grosse pomme !

NY Mag, pour les intimes, est devenu mon compagnon de route indispensable dans le métro, et remplace presque à merveille ELLE pour le fun, et Télérama pour le fond. Cette semaine, pour son édition "internationale" annuelle, on y trouve un portrait de la capitale française, version "Not For Tourists"... Un travail journalistique digne d'un instantané de Cartier-Bresson version 2011, qui m'a fait un plaisir fou parce qu'avec mes bientôt trois ans à New York, je suis au moins autant branchée sur ce qu'il se passe au cœur de Paris que les habitants du 16e: ) Et comme toujours, le magazine ne déçoit pas, tout y passe: Marine Le Pen, Martin Parr à la Goutte-d'or, Le Baron et... le bobo, donc, sous la forme d'un "illustrated guide"! Je tenais à souligner cet exploit parce que, même pour les sociologues français modernes, le bobo est un concept pratiquement indéfinissable, un paradoxe intrinsèque, puisqu'on peut difficilement associer deux entités plus opposables que le bourgeois et le bohème!

On rencontre le même problème de définition avec l’équivalent du bobo aux États-Unis, une créature urbaine typiquement new yorkaise, et plus particulièrement brooklynite: j'ai nommé le hipster. Un concept pourtant devenu ici tellement familier que le New York Times a demandé à ses journalistes d'en refréner l'usage dans leurs pages! Le hipster, tout comme le bobo, se démarque à première vue par ses choix vestimentaires ultra-stylés et androgynes, que l'on pourrait qualifier de "rétro-gardistes" (beaucoup de vintage) mais, à la différence de Paris, le hipster garçon ou fille est souvent couvert de tatouages (cela m'a absolument sauté aux yeux lors de mon arrivé New York à l'été caniculaire 2008)... Le hipster possède un tempérament d'artiste, ou tout au moins de créateur de tendances, et un comportement alternatif, sans être asocial. A la fin de mes années collège, avant même d'avoir mis les pieds à New York, et encore moins à Brooklyn, mon obsession pour Leonardo DiCaprio et les surfeurs a commencé à s'estomper, et j'ai développé un faible pour Jared Leto et "tous ces Américains qui ont l'air cool" (le terme "hipster" n'avait pas encore envahi le langage courant à l’époque). Je lisais déjà les récits trash d'Hubert Selby Jr. (l'auteur de Requiem for a Dream), et j’étais fan absolue du premier film de Sofia Coppola, Virgin Suicides. A chacun sa crise d'ado n'est-ce pas!

C'est pourquoi quand je suis arrivée pour de bon sur la côte Est des États-Unis pour faire une année d’échange universitaire, j'ai eu du mal à trouver mes marques parmi les Américains cliché-esque que je côtoyais sur le campus, car ils ne ressemblaient pas du tout à Jordan Catalano! Carrure de footballer (à ne pas confondre avec la taille fine du joueur de "soccer"), fringues informes aux couleurs de l'école, et tongs en plastique même par temps de pluie, étaient de rigueur. Alors, sans surprise, les étudiants qui m'ont immédiatement tapé dans l’œil étaient les plus "hipster" d'apparence. Chez les filles, il y avait la célèbre J. du cours d'histoire d'art moderne, l’étudiante aux mille chapeaux et au sac de gym en nylon qu'elle utilisait comme cartable bien avant qu'American Appareil ne lance la mode. Chez les garçons, je guettais ceux qui arboraient sur la promenade principale du campus un signe certain de hipsterism aigu: le pantalon retroussé sur un mollet (mais attention, un seul mollet!)... tous ceux qui possèdent un vélo en ville savent de quoi je parle! Bien sûr, tout cela ne constituait que des indices superficiels, et après la phase d'observation, il était temps pour moi de passer à l'action!

J'ai rapidement jeté mon dévolu sur A., un petit Californien aux boucles d'or qui trimbalait constamment son appareil photo Olga en bandoulière. Nous n'avions aucun cours ou amis en commun, mais je comptais au max sur ma French touch pour lui laisser une impression mémorable lors de notre première rencontre au labo photo. Pari réussi sans trop de difficulté, sachant par exemple qu'il me suffisait de ne pas m'habiller en pyjama et veste polaire en public, comme la plupart des autres étudiantes, pour passer pour une fashionista locale! Le campus était un tout petit monde et j'ai vite appris à tomber "par hasard" sur A. à la sortie de son cours de philo, à la section audiovisuelle de la bibliothèque, ou encore à la terrasse d’Au Bon Pain café…

A chaque fois, mon hipster avait l'air ravi de me voir et mon côté fleur bleue interprétait dans ses attentions des signes qui ne trompaient pas: il m’embrassait sur les joues plutôt que de me faire un hug basique à l’Américaine, il me recommandait tel ou tel prof pour le deuxième semestre, il me proposait même d’emprunter un de ses appareil reflex qu’il n’utilisait plus pour mes travaux du cours photo… Mais je commençais à m'impatienter et,  pour accélérer un peu le processus, je décidais de tenter une approche oh-so-hipster : j’acceptais l’offre de prêt d’appareil photo de A. en coinçant un petit message écrit de ma plus belle plume sur son vélo. En conséquence, j’obtenais son numéro de téléphone et décidais de lui proposer de se joindre à mes amis des quatre coins du monde lors de  l’une de nos prochaines virées de groupe. Je donnais à A. l’embarras du choix : soirée en boite downtown  le jeudi ; soirée tranquille dans le seul bar du campus interdit aux moins de 21 ans le vendredi ; pre-game chez Pablo l’Espagnol puis fraternity party chez Pablo le Colombien le samedi ; ou brunch le dimanche (clairement, j’ai atteint mon pic en terme de sorties nocturnes lors de mon année à l’étranger !) A. était toujours aussi aimable avec moi mais ne s’est jamais joint à nous...

Entre temps, j’avais rencontré celle qui allait devenir pour les années à venir ma meilleure amie américaine, une étudiante qui détonnait sur le campus sans pour autant partager de points communs avec le groupe des hipsters, si ce n’était un intérêt pour le yoga bikram ! Contrairement à A.,  elle s’était intégrée avec enthousiasme dans la bande des étudiants étrangers. Et, particularité tout à son honneur dans une Université dominée par une école de commerce et une école de médecine, elle s’était spécialisée dans un domaine qui allait se révéler fort utile pour moi : l’anthropologie. En effet, elle était devenue très perceptive et, comme on dit en Anglais, she could read people very well… Lorsque nous étions assez proches pour que je lui fasse part de mes frustrations avec A., je lui expliquais que je ne comprenais pas pourquoi il ne semblait pas désireux de mieux me connaitre ou de rencontrer mes amis. Elle ne prit pas de gants pour m’annoncer qu’elle le trouvait "obnoxious" (prétentieux). Surprise par ce commentaire, je lui répondis que j’avais interprété son détachement général comme un aspect zen de sa personnalité "hipster". Aussitôt, elle me délivra le coup de grâce : « Marion, can’t you see ? He’s not a real hipster ! » Elle continua son explication (je traduis) : « Il vient d’une famille très riche, se donne plus de mal que nécessaire pour se détacher de la masse des étudiants qui sont pourtant issus du même milieu privilégié que lui, il se croit supérieur aux autres… c’est un faux hipster ! » Un faux hipster ? Mais c’est bien sûr !

Soudain je me demandais comment j’avais pu avoir un faible pour A. tout ce temps ! Je réalisais que son aura de coolitude était savamment travaillée à coup de chemises en flanelle à la Kurt Cobain, le désespoir en moins et le prix exorbitant en plus ; et que, s’il faisait du vélo, ce n’était sans doute pas pour préserver l’environnement mais plutôt pour ne pas avoir à dire bonjour aux moutons qui se rendaient en cours à pieds, comme tout le monde. Ma dernière rencontre avec A. acheva de me convaincre que mon amie avait vu clair dans son jeu. Nous étions sur le point de finir l’année scolaire et, peut-être parce que c’était désormais moi qui l’ignorais (ce qui avait dû froisser un tantinet son ego), A. m'interrogea sur mes projets futurs d’un air presque sincèrement intéressé. J’évoquais alors mon envie de continuer à étudier l’histoire du cinéma américain et mon projet professionnel fraîchement défini de travailler dans une institution culturelle. A. semblait perplexe. Après quelques instants de silence, il me demanda le plus sérieusement du monde « Mais Marion, vraiment, qu’est-ce que tu veux faire dans la vie ? »… Je n'aurais pas dû être surprise et juste m'éclipser à ce moment-là, mais j'étais curieuse de savoir ce que A. lui allait faire de sa vie après la fin de ses études. Il commença à me parler d'une retraite dans le Colorado pour être plus proche de la nature et de continuer à faire des photos, bla, bla bla. Peut-être qu’A., était sincère. Ou peut-être qu’A. venait de lire Into the Wild. Laissons-lui le bénéfice du doute…

Quelques mois plus tard, je déménageais à New York, la capitale de la planète hipster par excellence, bien décidée à ne pas me faire avoir une deuxième fois…

Dans un article à venir très prochainement sur ce blog, je vous ferai part de mes astuces pour distinguer le vrai hipster… du faux ! (Et en bonus, ma traditionnelle liste de films liés au sujet)